Calor de Primavera

Veio o calor de Primavera esta semana. E com ele a minha vontade de ouvir Doors, andar descalça e voltar a Paris para dançar as valsas da Amélie na rua.

A falta que me fazes

Fazes-me tanta falta, tanta tanta falta.
Fazes-me tanta falta, tanta, e há tanto tempo
Que deixei de perceber a falta que me fazes.
 
Vivo, sem me faltares, mas sei que faltas todos os dias.
Sei, porque me lembro do dia antes do passado começar,
Em que faltaste e eu dei pela tua falta.
 
Hoje, são mais os dias da minha vida com a tua falta do que
contigo. Já não sei o que é sentir a tua falta.  
E essa é a falta mais triste que me fazes.  
 

O grande Ciclo da Vida

Com a primeira morte, veio a pergunta desesperada da criança. A primeira angústia, e a maior de todas. Porque na primeira angústia vem de vómito a primeira consciência. Tudo a andar à roda nos seus olhos vivos, que nasceram naquele instante. Olhei e neles vi a verdadeira consciência da vida, através da morte. Expliquei o ciclo da vida, da natureza, do nosso corpo a transformar-se na terra, quando o que fomos se terá misturado nas estrelas. Ele percebeu o conforto das leis naturais: seremos a comida dos pequenos bichos que tantas vezes matamos e adubo para futuras plantas. E agora diz-me sempre: “Seremos plantas quando morrermos. E as plantas estão vivas, por isso, na verdade nunca morremos.”

Tanta vez que me doeram as costelas

Caí e doem-me as costelas. Uma dor por dentro, que as minhas mãos não apalpam. Deito-me e não consigo dormir, há uma intermitência de latejar que não me deixa. A cada golfada de ar que me mantém viva, aquele aperto no peito. Estamos vivos e estamos a morrer.

Caí e doem-me as costelas. E é bom.  Tanta vez que me doeram as costelas e não tinha caído.

Apaixonada pelo Fauvismo

Pinturas

Tenho perdido ultimamente muito tempo a olhar para pinturas de que gosto. Que é como quem diz, o tempo tem passado de forma lenta e melodiosa. Fico presa no azul da noite estrelada. Nas cores berrantes do Matisse. Dão-me coisas que eu não tenho. Olho tanto para as telas, para as pinceladas, para as cores que juro que fico com medo. Do tanto que me dão, qualquer dia não têm nada.

Felicidade pequena

Não sei o que sinto de mim, mas não me gosto. Não me gosto. Se olhar o espelho, não espero ver nada mais do que Eu. Não almejo mais do que sou. Mas o que sou, não me chega para ser Feliz. A vida é um corpo esguio de água que atravessa afoito as montanhas duras e as pedras polidas. 

Anseio por essa felicidade pequena, a frescura da água a tocar-me a pele. Tu só me dás prazer. Mas prazer não é Felicidade.