Desabafo III

Que sentido tem tudo isto?

Abre o meu coração, disseca-o como fazias nas aulas de laboratório. Vais ver que não sobra nada. O meu amor não está no coração, como a inteligência nunca esteve em alguma parte do cérebro do Einstein.

Gosto de pensar que há uma ilógica escondida no mundo. Que as pessoas mais interessantes são as que andam de cabeça para baixo. Mas não metaforicamente, isso seria demasiado lógico.

Às vezes procuro esta quebra de lógica, em todo o lado, até na forma como me abres o coração e percebes como ele funciona em cada peça do meu comportamento. Procurar ilógica em sítios lógicos é a única lógica da minha vida.

Porque eu sei lá que sentido tem tudo isto!

Nasci com um faro apurado para a minha morte. Por isso, retiro o meu coração da bancada. Preciso dele para escrever os meus textos, para tocar o meu baixo e para viver, sempre que quero mesmo viver.

No resto tempo, compreendo que vivo.

Desabafo II

Nunca saberás se era eu. Nunca saberás se era mesmo eu que vias quando olhavas o mar absorto, ou se eu era a tua saudade materializada num corpo. Por vezes, o corpo perfeito.
Nunca saberás se o teu amor era esse pedaço de melancolia que te ficou agarrado ao coração. Ou se me amaste porque sabias que o meu coração não tinha pedaços.
Talvez nunca venhas a saber. Talvez te iludas com a confusão permanente da mentira.
Mas eu sei que tu nunca me amaste. A tua dúvida nunca me mentiu.

Desabafo

Há sempre este papel secundário para mim. Este papel acompanhado de uma valsa. Como se eu preenchesse o salão com uma música que já foi escrita antes de mim.
Como se toda a minha vida fosse uma valsa copiada.
Importa lá que eu seja a melhor ou que me ames a dançar esta valsa.
Ela não foi escrita para mim. Eu sou só a sombra que preenche o vazio do salão. E que dança a valsa que alguém não quis.