Entraste na sala com passos incertamente certos. E tu és como os teus passos, parecem tão certos que quase me enganam.
Mas eu sempre desconfiei de pessoas certas. E por isso, tu foste mais um, um que coloquei no poço das almas. Almas que podiam ter sido, mas cuja certeza de que não eram as não tornaram.
Hoje já não me entristeces. Gastei as minhas lágrimas e a minha solidão com todas almas que, tal como tu caíram no poço. No meu poço. Pensava eu que cristais de gelo me cobriam a íris por nunca estender o braço às almas que conduzia ao poço. A crueldade que me circulava nas veias: Convencia-te que tinhas asas, depois saltavas da janela e caías.
A minha solidão gritou tantas vezes desesperada, mas eras mais um. Um que se perdia eternamente. Cheguei a tentar atirar-me para o meu próprio poço... Matar a minha solidão, ou dar-lhe de beber. Mas ao contrário de ti, eu sou certamente incerta.
E por isso, tu entraste na sala e eu sabia que serias mais uma alma sem salvação. A minha solidão estava aprisionada e amordaçada, para que não lhe falasses nunca mais.
Pegaste na guitarra com toda a delicadeza. Podia ver-se que pegares nela te fazia feliz. Podia tão bem ver-se que aquela era a única altura em que te dispunhas a ser feliz.
Por isso fizeste a guitarra chorar por ti. As lágrimas que incertamente garantias a ti próprio que não existiam.
Eras sublime.
Mas de seguida voltaste. E eu senti pena. Tanta pena...
Uma tristeza inultrapassável. Mas não de ti... Tu já tinhas escolhido a tua (in)felicidade há muito tempo:
Senti pena da guitarra.
Mas eu sempre desconfiei de pessoas certas. E por isso, tu foste mais um, um que coloquei no poço das almas. Almas que podiam ter sido, mas cuja certeza de que não eram as não tornaram.
Hoje já não me entristeces. Gastei as minhas lágrimas e a minha solidão com todas almas que, tal como tu caíram no poço. No meu poço. Pensava eu que cristais de gelo me cobriam a íris por nunca estender o braço às almas que conduzia ao poço. A crueldade que me circulava nas veias: Convencia-te que tinhas asas, depois saltavas da janela e caías.
A minha solidão gritou tantas vezes desesperada, mas eras mais um. Um que se perdia eternamente. Cheguei a tentar atirar-me para o meu próprio poço... Matar a minha solidão, ou dar-lhe de beber. Mas ao contrário de ti, eu sou certamente incerta.
E por isso, tu entraste na sala e eu sabia que serias mais uma alma sem salvação. A minha solidão estava aprisionada e amordaçada, para que não lhe falasses nunca mais.
Pegaste na guitarra com toda a delicadeza. Podia ver-se que pegares nela te fazia feliz. Podia tão bem ver-se que aquela era a única altura em que te dispunhas a ser feliz.
Por isso fizeste a guitarra chorar por ti. As lágrimas que incertamente garantias a ti próprio que não existiam.
Eras sublime.
Mas de seguida voltaste. E eu senti pena. Tanta pena...
Uma tristeza inultrapassável. Mas não de ti... Tu já tinhas escolhido a tua (in)felicidade há muito tempo:
Senti pena da guitarra.
1 comment:
Sim, sente-se muita muita pena da guitarra. Porque´ela é mantida no colo do coraçao como se fosse a mais amada das amantes. Alias, como se fosse o unico ser amado.
Mas que nao lhe permitem ocupar um lugar fixo. Um lugar digno de si. Nao ha espaço para ela existir.
Mas mesmo assim, é por ela que ele transmite as suas lagrimas. So ela sabe o erro tremendo quee ele cometeu. Ela sabe o tamanho do sacrficio dele.
E a intensidade das suas lagrimas duplica. Por ele e por ela, por ama-lo de volta ou nao transmitiria tao bem a mensagem dele.
Muito muito bom!
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